Tengo 17 años y siempre hemos sido solo mi papá y yo. Mi mamá murió hace cinco años. Desde entonces, nos tenemos el uno al otro. Ni abuelos, ni tías, ni primos — nadie. Solo nosotros.

Una foto.

Tragué saliva y pulsé sobre ella.

La imagen se cargó lentamente y, durante una fracción de segundo, no vi más que formas borrosas. Luego se hizo más nítida, y todo en mi interior pareció detenerse.

Era una chica.

Parecía de mi edad, de pie junto a una mujer que no reconocí. La luz del sol le iluminaba la cara, captando la curva de la mejilla, la línea de la mandíbula…

“No…”. La palabra se me escapó antes de que pudiera detenerla.

Era exactamente igual a mí. No parecida.

Igual.

Se me aflojó la mano y tuve que coger el teléfono antes de que resbalara. Mi respiración se volvió agitada mientras miraba fijamente la pantalla, intentando encontrar algo que le diera sentido.

“No hay manera”, susurré, sacudiendo la cabeza.

Pero cuanto más miraba, peor era. Cada detalle encajaba y cada rasgo me resultaba familiar de una forma que me erizaba la piel. Con dedos temblorosos, miré debajo de la imagen, y había un mensaje.

“Está preparado para saber la verdad. Sigue preguntando por su hermano”.

Las palabras no me sonaron al principio.

Luego lo hicieron.

Hermano.

“No tengo un hermano”, dije en voz alta, con la voz apenas contenida.

Se me oprimió el pecho mientras me desplazaba por la pantalla y aparecían más mensajes, repartidos a lo largo del tiempo, silenciosos pero constantes, como algo que se mantuviera cuidadosamente en segundo plano.

“Hoy ha empezado el colegio”.

“Cada año se parece más a él”.

“No para de preguntar por qué no está su padre”.

El corazón empezó a latirme con más fuerza con cada línea, cada frase me adentraba más en algo que no quería comprender.

Abrí otra foto.

Esta vez era mi padre. Más joven, pero inconfundible. Estaba de pie junto a la misma mujer, con el brazo cómodamente apoyado sobre los hombros de ella, con una expresión más suave que la que yo había visto en años. En otra foto, sostenía a un bebé en brazos, mirándola con una calidez silenciosa que me hizo un nudo en la garganta.

Sentí como si el suelo se hubiera movido debajo de mí.

“No… esto no es real”, murmuré.

Pero lo era.

Las fechas me decían todo lo que necesitaba saber. Diecisiete años atrás, dieciséis, quince. Se alineaban perfectamente con mi vida, con el momento en que nací, con el momento en que crecí en la casa que siempre había creído completa.

Agarré con fuerza el teléfono cuando me di cuenta de que no era así. Había estado allí con ellos el mismo tiempo que había estado con mi madre y conmigo.

La chica de la foto no era sólo alguien que se parecía a mí. Había nacido el mismo año que yo y se había criado en otro lugar.

Oculta.

“No deja de preguntar por su hermano”.

La frase resonó en mi mente, más pesada ahora, imposible de ignorar.

próxima

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