Hasta las dos de la madrugada
Esa noche me desperté con sed, con la boca seca por el calor de la calefacción. Al ir a la cocina a buscar agua, pasé por la sala, donde mi teléfono se estaba cargando. Por costumbre —o quizás por intuición— lo cogí y abrí la aplicación de la cámara, solo para echar un vistazo a la habitación de Emily y tranquilizarme una vez más.
Lo que vi en esa pantalla me heló la sangre.
En la pantalla brillante, vi cómo la puerta del dormitorio de Emily se abría lentamente, en silencio. Una figura entró, moviéndose con pasos cautelosos e inseguros. Era delgada, de cabello gris, y vestía un largo camisón que parecía amontonarse a sus pies. Me llevé la mano a la boca al reconocerla, como un golpe físico: era mi suegra, Margaret Mitchell.
Observé horrorizada cómo Margaret se dirigía directamente a la cama de Emily con la determinación de quien sigue una rutina profundamente arraigada. Levantó la manta con delicadeza, con movimientos suaves y experimentados, y luego se subió al colchón junto a su nieta dormida. Se acomodó con cuidado, subiéndose las sábanas, acurrucándose de lado, tal como lo harías si fuera tu propia cama, tu propio espacio, tu propio derecho.
próxima
