En la pared cuelga la foto de la graduación de preescolar de Melissa.
Y en una vitrina de vidrio está ese mismo vestido.
A veces Melissa se sienta en el mostrador y lo mira.
—Sigue siendo mi vestido favorito —dice.
Y entonces entiendo una cosa.
A veces los gestos más simples, hechos con amor, pueden cambiar toda una vida.
día.
Se llamaba Jenna. Era el tipo de persona que podía hacer especiales los días más comunes. Tarareaba en la cocina mientras preparaba la cena, se reía de los chistes más simples y podía convertir un paseo cualquiera en una pequeña aventura.
Teníamos planes. Planes simples, familiares.
Discutíamos sobre de qué color pintar los gabinetes de la cocina. Ella quería azul y yo insistía en blanco. En ese momento parecía el problema más importante del mundo.
Y entonces todo cambió.
La enfermedad llegó de repente y no nos dio tiempo para prepararnos.
Unos meses después estaba sentado por la noche junto a su cama de hospital, escuchando el sonido monótono de los equipos médicos y sosteniendo su mano, esperando un milagro.
Pero el milagro no ocurrió.
Después de su muerte, la casa parecía demasiado silenciosa.
Cada cosa me recordaba a ella: la taza de la que le gustaba beber té, su bufanda colgada en el perchero, su música favorita que por casualidad había quedado en la lista de reproducción.
A veces me sorprendía esperando escuchar sus pasos en el pasillo.
Pero lo que más temía era una cosa: derrumbarme.
Porque tenía a Melissa.
Cuando Jenna murió, nuestra hija tenía apenas cuatro años.Continuar leyendo…
